我们可以欣然接过母亲冲泡的一杯热茶，却总是拒绝列车上陌生人的杯中美酒;我们可以微笑接过朋友的一份礼物，却往往对友好的陌生人置以冷眼。
他，六十几了，年过半百。妻子死了，生前给他留下了一把破旧的古琴，干起了补鞋的生意。没有客人时，那几根沧桑的手指便有气无力的拨弄着几根琴弦，瑟瑟的琴声穿插在菜市场的空气中，别有一番韵味。
那是一个日落黄昏，六点多，街边的小贩们早早的收摊回家。秋风无情的扫过街道，把一团团落叶卷到半空——那是在和它们恶作剧。虽正值深秋，尚未入冬，可月亮早已把天空烫了一个洞。我顶着瑟瑟秋风，走在回家的路上。路过菜市场，补鞋的老头依旧坐在那有气无力的奏着古琴。琴声悠悠地躲过秋风，伴随着黑鸦凄凉的叫喊，振我的耳膜，心情不禁有些低落。
我双手插兜，低着头，遇到路边一块小石子儿，我伸出脚将它踢到一边，伴随着清脆的撞击声，我的鞋底发出了一阵尖叫——我的鞋底被尖锐的石子划破了，与此同时，裸露在外的脚掌也擦破了皮，秋风瑟瑟地吹着，我坐在地上，疼得倒吸凉气。
悠扬的琴声瞬间戛然而止，我定睛一看，是那补鞋的老头向我走来。
“怎么了？”几个字从他那低沉沙哑的嗓门里蹦出。
我低着头不说话，说实话，我心里是有点厌恶他的。他看了看我的鞋子，起身走回摊位，双手在工具箱箱中拨弄着，似乎在寻找什么东西。我内心很复杂，有种说不出的感觉，在菜市场见他这么多年，我还没和他说过话呢。我陷入了沉思，当我再次抬头时，他又朝我走来，手上拿了一管什么东西，好像是什么粘合剂吧，我没看清，他蹲下来不声不响的给我粘着鞋底。那傲娇的粘合剂在秋风的怂恿下似乎不肯出来，老头用他那布满老茧的手一点一点地挤着粘合剂。那双沧桑的手，动作却是那样地娴熟。
他再次起身，嘴角微微上扬，额头上露出了几道皱纹，如同岁月用锋利的刀子割的一样。我呆呆地坐在那，嗓子眼好像堵了块石头，什么也说不出来。我一边艰难地起身，一边在心里责备自己的无礼，我对他的厌恶像是一块冰，哗啦一下融化了。不知怎的，他补过的鞋好像格外得有分量。
那一次，我读懂了善良……
接过陌生人的美酒吧，因为它是那样的香甜。
给予他人一个微笑吧，因为这是那样的美好。
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